块残砚，砚中盛着血色的墨。当雪粒子落在砚台裂缝，便会开出小小的梅，花瓣上凝结的不是霜，是糖霜与血痂凝成的琥珀。 说书人在酒肆讲古，总爱说起这个故事。有人笑他痴，说生死有命，何苦执着；也有人红了眼眶，想起自己藏在心底的疤。而故事的最后，说书人总会指着窗外的梅树："诸位可知，这世上最锋利的刀，不是断刀，是思念；最浓烈的墨，不是血墨，是未说完的牵挂。当雪融时，那些藏在砚台裂缝里的春天，自会破土而出。" 暮色渐浓，沈砚之站在梅树下，任雪落在肩头。他知道，林青蘅从未真正离开——那些刻在砚石上的疤痕，绣在素绢里的血线，凝成糖霜的血痂，都化作了梅树的根。当春风再起时，每一朵盛开的梅，都是他们未完的重逢。 他弯腰拾起一片落梅，花瓣上的雪水渗入掌心旧疤。恍惚间，他听见...

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