息。 那不是人的叹息，是铁与铁咬合时发出的声响，闷闷的，沉沉的，像一头吃饱了的野兽在打嗝。他靠在冰凉的墙壁上，膝盖上摊着那本被翻烂了的《唐诗三百首》。书页在刚才的挣扎中又撕破了两页，是王维的《渭城曲》——劝君更尽一杯酒，西出阳关无故人。他用指尖沿着撕口的毛边慢慢捋过去，把翘起的纸角按平。这是他做了一辈子的习惯动作——修书，修信，修被雨水泡烂的文件，修被血水浸透的名单。每修好一样东西，他就觉得这世上还有秩序，还有可以被挽回的东西。 牢房里没有窗。只有门板上一个巴掌大的铁窗，透进来走廊里昏黄的灯光。灯光把他的影子投在对面墙上，瘦瘦长长的，像一根被风吹弯的竹子。他盯着自己的影子看了很久，想起很多年前在延安，有一次行军途中宿营，他枕着背包躺在打谷场上，月光也是这样把他的人...

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